ESCRITORES UNIVERSALES EN LENGUA ESPAÑOLA

[CONCHITA FERRANDO DE LA LAMA]

VUELVO A RETOMAR ESTE INTERESANTE TEMA, QUE YA ESTUVO EN FORMA DE BLOG ABIERTO POR UNA QUERIDA COLABORADORA, Y QUE POR NO PODER ELLA PARTICIPAR ACTUALMENTE, AL SALIR DE LA RED, HA QUEDADO TODO ANULADO, INCLUSIVE LAS PARTICIPACIONES DE TODOS LOS DEMÁS MIEMBROS QUE CON INTERÉS ACOMPAÑAMOS SU IDEA Y SU TRABAJO.
Muchos de nosotros dejamos en ese Blog, al igual que en otros tambien desaparecidos con su salida de la Red y de nuestra casita azul, aportaciones inestimables, con toda ilusión y documentadas.

Por eso, y en honor de aquella hermosa idea de traer aqui los Poemas Y textos de AUTORES UNIVERSALES HISPANOS, vuelvo a abrir esta ventana para todos vosotros, con la intención de que no se corte ese fluido de conocimiento de tantos escritores de habla hispana que llenan de obras maestras nuestra lengua, a uno y otro lado del Océno.


Espero vuestra acogida y vuestro aporte, con fragmentos o poemas que os hayan gustado especialmente de todos esos autores que impactaron vuestra sensibilidad.

OS ESPERO A TODOS CON LO MEJOR DE CADA UNO

CONCHITA

[CONCHITA FERRANDO DE LA LAMA]

Yo tambien creo que el autor se estaba refiriendo a ese "Ser trascendente que solemos llamar Dios", y que existe en todas las civilizaciones y filosofías de la vida.

Algo que no alcanzamos ni alcanzaremos a entender, y menos comprender, aunque algunos SI A AMAR, con FE, sin pedir explicaciones, con total entrega desprendida.

De ahí la "ansiedad" que refiere el poeta, el creer "perdido" a es Ser Superior al que nunca alcanzará.

Tan abajo se puede llegar a ver el hombre, en su pequeñez humana, que se deslumbra y no entiende esa "inmensa claridad".

La realidad es que demuestran una necesidad de elevarse que les hace ser eternamente infelices, al no lograrlo.

Conchita

[kistila]

no sé si interpreto bien estos versos de Cesar Brañas, pero me han impactado.

en "pasos de la busqueda":
"II

Estás tan alto para mi sentido,
estás tan lejos para mi ansiedad,
que siempre bien perdido te he creído
sin que pueda alcanzarte mi ansiedad.

...Estás ­tan alto y lejos­, en mí mismo
pero tal es la sombra de mi abismo
¡que no entiende tu inmensa claridad!..."

entiendo este poema como la busqueda de Dios... Dios que buscamos como externo a nosotros y que en verdad esta dentro nuestro....
lo que me conforta en esta idea de que mi interpretacion es la adecuada son estos otros versos del poema "Donde estoy":

"...Me encontrarás en el ciprés dormido,
en la porosa tierra desgajada,
en el agua, en la nube y en el humo.

¿Pero por qué me buscas sin sentido
fuera de ti, si en tu extensión amada
río de fuego y llanto me consumo?..."

me impactan estos versos... me han educado en la religion catolica pero no soy creyente... tampoco atea... hubo una epoca que tambien busqué "respuestas"... "Le" busqué...

[CONCHITA FERRANDO DE LA LAMA]

Hoy toca un poeta de Guatemala y lo que cuenta Oliver de que no se sentia muy apreciado, creo que se percibe en su modo de escribir, como si de antemano ya se descartase el mismo para el mundo.

Paro hay retazos muy bonitos:

Yo quisiera ser el viejo caballero
amante de las esquinas solitarias,
bañado por una suave lumbre de alelíes

Eso me ha gustado muchisimo

Conchita

[Oliver Camargo Mariño.]

Continuando con la poesía guatemalteca, con el poeta CÉSAR BRAÑAS, (Ciudad de Guatemala, 1899 - C. de Guatemala, 1976). Aunque su poesía es una de las más valiosas de las letras guatemaltecas, él sabía muy bien que la poesía en general no era apreciada en el medio guatemalteco. Sus libros de poesía tenían un tiraje mínimo y en lugar de venderlos él mismo los regalaba. En 2005 se volvio a publicar casi toda su poesía bajo el título "Poesía Esencial".

AQUEL VIEJO CABALLERO.

Yo quisiera ser el viejo caballero
amante de las esquinas solitarias,
bañado por una suave lumbre de alelíes,
que en la noche repasa, con los dedos,
cuentas de amor y melancolía
a través de desvaídos almanaques.
Yo quisiera ser el viejo caballero.

Lo he visto en los grabados antiguos
de las calles silenciosas.
Su paso deshace plumajes de agua en los plenilunios.
Su paso abismado reanda los años en la luz.
Su paso escala montañas de flor de algodón.
Yo lo he visto perdido bajo cielos de arroz,
con una mano en el pecho
y una mano ya ajena en otro siglo. Su bastón
caminaba solo y yerto como caminaría
una insurrección de nardos. Iba delante de él.
La perla de su corbata,
sus guantes de horizonte, de niebla,
la cadena de su reloj,
su pañuelo florido,
sus cabellos pintados,
su sombrero vesperal,
la luz de sus zapatos de charol,
todo lo anunciaba ­y su tos­,
todo gritaba su sonrisa, su amarga
luna de soledad.

Yo quisiera ser el viejo caballero
que da golosinas a los niños
y palmadas delicadamente amorosas a las adolescentes.
Yo quisiera ser ese caballero, ese río inerte,
esa luz antigua.
Yo quisiera ser ese caballero,
lleno de árboles desgarrados,
de pájaros enmudecidos,
de estrellas turbias. ¡Caballero gris,
retrato mío de un tiempo escamoteado!
Pero no lo cuente, por favor, caballero.

DONDE ESTOY.
Si quieres encontrarme no me sigas
en mi desamparado movimiento,
guárdate de la flor de mis fatigas
y del dictamen de mi desaliento.

Mis pájaros de sueño no persigas,
huye el que es en mí vencido intento,
mi destrozado símbolo de espigas,
mi desolado sollozar de viento.

Me encontrarás en el ciprés dormido,
en la porosa tierra desgajada,
en el agua, en la nube y en el humo.

¿Pero por qué me buscas sin sentido
fuera de ti, si en tu extensión amada
río de fuego y llanto me consumo?

PASOS DE LA BÚSQUEDA.

I

En la tierra desnuda te he buscado,
en caminos, montañas, bosques, ríos,
en amargos inviernos y en estíos,
en mi vida, en la vida, te he buscado.

En las mañanas de oro te he buscado,
y en los vagos crepúsculos vacíos,
en el vuelo de pájaros tardíos,
de nubes y de estrellas, te he buscado.

Tu rastro a veces descubrí en la tierra,
en el mar, en el niño y en la rosa,
en todas Partes donde te he buscado…

Pero el engaño de mi amor me aterra:
sabe que estás perfecto en cada cosa,
¡y como bien perdido te he buscado!

II

Estás tan alto para mi sentido,
estás tan lejos para mi ansiedad,
que siempre bien perdido te he creído
sin que pueda alcanzarte mi ansiedad.

Veo que otros te encuentran sin empeño,
y otros fingen no verte, sin piedad,
que mis ojos el llanto ciega, y sueño
que te me desvaneces en piedad.

Si escuchara tu voz, tu rastro hallara
y en mi tiniebla tu invención brillara,
¡cómo disiparías mi ansiedad!

Estás ­tan alto y lejos­, en mí mismo
pero tal es la sombra de mi abismo
¡que no entiende tu inmensa claridad!

III

Si a otra vida me voy sin conocerte,
la vida que me des será de muerte,
y en mi perpetua muerte hallaré vida
sólo por ver tu imagen presentida.

Por miedo de perderte sin tenerte
mi vida fue de soledad y muerte;
me espanta imaginarla repetida
si no he de conocerte en nueva vida.

Tú de mi ser dispones por entero
y diseñas mi sino venidero
como forjaste mi alentar pasado,

pero has de darme nueva vida y muerte
para que al cabo pueda conocerte
el anhelar que ciego te ha buscado.

ESTE DÍA CUALQUIERA.


" Hoy, veinte de marzo del año tal,
yo estoy vivo, en mi país, en mi ciudad,
o en qué ciudad no importa. ¡Mañana no!
Sé que lejos laten ríos violentos,
sé que cerca se alzan montes huraños
con un azul de ojos de niño exótico,
que en alguna parte no terminan de tenderse
sin término llanuras, praderas, marismas,
¡ah, el mar, que también existe, más allá!

Es decir, la tierra con su variedad,
con su fortaleza, por soles, nieves ultrajada,
por huracanes, cataclismos, hombres,
y en la noche, naufragada y palpitante,
entre negras sábanas a fornidos dioses entregada,
exhausta.

Y yo vivo en medio de esta procelosa maravilla
y tengo un nombre, un oficio, un deber
y tempestades de deseos, aquí, secretamente,
en la voz ahogada, prisionera.

Y yo respiro, y ando, y caigo, y giro
y vuelvo a ver los árboles sedientos
y los pájaros disparados
en la embriaguez de la música del viento
y estoy inmóvil y absorto y maravillado
de un día más en el pecho ardiendo.

Hoy veinte de marzo
junto a mujeres primaveras indiferentes,
frente a hombres en su quehacer ensañados,
desprovistos de miradas para la tierra
que bajo sus pies pasa y fulgura,
astro menor sin importancia
donde los labios a los labios se juntan,
yo vivo una sola vez, un día innumerable,
ya ido de mis manos,
nunca a mi pecho resarcido,
pero qué más da, si vivo
y la tierra es bella y la vida fluye,
sed en mis arterias locas,
por mí, a través de mí, misteriosa, vagabunda,
en este minuto que acaparo y me traspasa,
hoy, veinte de marzo,
hoy, veinte de marzo, ¡tan lejos de la esperanza!,
en que me doy cuenta, antes de morir. "
CÉSAR BRAÑAS.

[kistila]

¡que pena que no tenga tiempo!!
volveré a leer estos ultimos poemas de Luis Cardoza porque hay "tesoros en las esquinas de cada poema"...

ejemplos:
"...Cuando digo que estoy solo es porque no estoy en la plaza pública
sino en cada uno de vosotros,
como en los granos la granada..."

"...¿Y todo lo que he vivido,
me pregunto, toda el agua escurrida entre mis dedos,
todo lo bailado, no es un sueño?..."

"...¡oh, absoluto unánime en un cuerpo:
infinita pleamar en un segundo,
vientre elemental, muslo concreto!..."

una sola cosa en la cual no estoy ¡en absoluto! de acuerdo con él, es cuando escribe:
"...No puedo descifrar el símbolo
porque el símbolo no es un lenguaje..."

[Oliver Camargo Mariño.]

Para iniciar esta semana 40 de 2009 lo hago con la poesía de Guatemala, de sus poetas, de este bonito país centroamericano, latinoamericano, hispanoamericano. Inicio este ciclo con: LUIS CARDOZA Y ARAGÓN, (Guatemala, 1901 - México 1992). Pasó parte de la juventud en París y pudo impregnarse con la eclosión del surrealismo, del que tomó las actitudes de ruptura estética y política, que luego conciliaría con una sensibilidad barroca de tipo americano y tropical, así como por la admiración militante hacia la revolución mexicana y su arte característico, la pintura de los muralistas. Sus poesías completas se recogieron en 1977.

DEDICATORIA TOTAL.
Porque nada he deseado
aparte de tu amor
nunca perdí mi tierra
que me invento contigo.
Yo vivo enamorado
de luz, de mar y cielo.
Quisiera estar bordado
en tu alma y tu pañuelo


NIEVE.
Cuando una hormiga cae
ninguno se da cuenta.

Cuando yo estoy sufriendo hasta la médula
sólo yo lo averiguo.

Y se me antoja hoy-no sé por qué zodíaco-
que si sufro lo sepa todo el mundo.

Y que no es justo que padezca solo.

Y que alguna mujer debiera estar llorando
sobre mis metacarpios.
Al menos, ayudándome a llorar.

Me siento solidario con todo aquel que tiene
alguna torva pena, alguna neuralgia,
alguna madre agónica, alguna cárcel suya.

Y sólo pediría una brocha imponente
para llenar los muros de palabras soeces,
hasta que todos sepan
lo enfermamente triste
que un hombre puede estar de igual manera,
de igual simple manera
como caer una hormiga.

SIEMPRE.
He vivido casi toda mi vida lejos de mis cielos.
Pero mis pies están marcados en los códices,
en la voz profunda de mi pueblo.
Camino sobre el mar y las nubes que me traje:
son mi tierra firme.
¿Quién me la puede quitar?
Cuando digo que estoy solo es porque no estoy en la plaza pública
sino en cada uno de vosotros,
como en los granos la granada.
Podríais enterrarme en la voz de cualquier niño
si tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes.
Mis ojos siempre se abren sobre la luz primera,
y al cerrarlos, sobre mí cae siempre la sombra de mi infancia.
¿Y todo lo que he vivido,
me pregunto, toda el agua escurrida entre mis dedos,
todo lo bailado, no es un sueño?
No he tenido tiempo para soñar, amigos.
Apenas si he tenido para no morirme.
No puedo descifrar el símbolo
porque el símbolo no es un lenguaje.
Estoy tan cerca que no me veis
en las cenizas de los muertos
y en las manos de los niños futuros.
Tercamente guatemalteco,
no necesito recordar, me basta con palparme.
El sueño no tiene vocales,
pero tiene llamaradas y tambores mudos,
y las mismas fogatas
arden en las mismas cumbres.
…Si tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes.


TRES POEMAS.

Deja los lirios, cielos, vanidades
de la utilería de vaguedades.
Gloria de la materia necesaria,
¡oh, absoluto unánime en un cuerpo:
infinita pleamar en un segundo,
vientre elemental, muslo concreto!

2

La realidad no tiene realidad
la realidad es el deseo
hace el deseo la realidad
real la realidad torna el deseo
el deseo es la realidad
vuelve la realidad sueño el deseo
realidad o deseo del sueño
sueño es la realidad del deseo
y deseo la realidad del sueño
deseo sueño realidad espejo
de Narciso trifásico en su infierno.

3

La muerte se suicida en mí todos los días.
Tú lo sabes, y cuando yo me muera
viviré mi vida,
como un príncipe de hiedra
sobre la torre abolida.


SOLEDAD (V).
Yo canto porque no puedo eludir la muerte,
porque le tengo miedo, porque el dolor me mata.
La quiero ya como se quiere el amor mismo.
Su terror necesito, su hueso mondo y su misterio.

Lleno del fervor de la manzana y su corrosiva fragancia,
lujurioso como un hombre que sólo una idea tiene,
angustiadamente carnal con la misma muerte devorante,
yo me consumo aullando la traición de los dioses.

Soledad mía, oh muerte del amor, oh amor de la muerte,
que nunca hay vida, nunca, ¡nunca! sino sólo agonía.
En mis manos de fango gime una paloma resplandeciente
porque el amor y el sueño son las alas de la vida.

Me duele el aire… Me oprimen tus manos absolutas,
rojas de besos y relámpagos, de nubes y escorpiones.
Soledad de soledades, yo sé que si es triste todo olvido,
más triste es aún todo recuerdo, y más triste aún toda esperanza.

Porque el amor y la muerte son las alas de mi vida,
que es como un ángel expulsado perpetuamente.

LUIS CARDOZA Y ARAGÓN.

[kistila]

con el poema "dos gotas" de Zbigniew Herbert yo me quedo enterita...
me imagino estos bombardeos de adonde sea... y me imagino esta pareja que no baja al refugio...
...y me siento él y me siento ella...

"Los bosques ardían-
y ellos
en sus cuellos enredaban los brazos
como ramos de rosas

la gente corría a los refugios
él decía que su esposa tenía cabellos
en los que uno podía esconderse

cubiertos con una sola manta
musitaban impúdicas palabras
la letanía de los amantes

Si la cosa se ponía fea
saltaban en los ojos del otro
y los cerraban con fuerza

con tanta fuerza que no sintieron el fuego
que alcanzaba sus pestañas..."

[CONCHITA FERRANDO DE LA LAMA]

Aunque haya faltado mi comentario en estas dos ultimas aportaciones de Poemas Polacos, Kistila nos ha dejado un par de comentarios que yo he leido y releido con admiración.
Su capacidad para entresacar la más bella interpretación de " lo cotidiano" unida a saber unirla a lo esencial y poético de cada autor de los que ha hablado.

Primero nos dió a conocer a una poeta polaca, que no tiene desperdicio en su visión sutil de lo cotidiano y la elevación de la poeta,

Wislawa Szymborska:
"...Realicé acciones cotidianas,
como si fuera lo único que tenía que hacer.

Nos dejó casi sin voz al entramar su propio pensamiento a los poemas que apuntó en su comentario.

En el otro Post, ya más relajado, Kistila vuelve a resaltar esos mismos objetivos del poeta y su cotidianeidad, pero buscándolos más allá, en el resplandor de lo poético.

"Las flores de los tilos, una herida abierta.
El humo se eleva sobre las ciudades llanas
y el silencio írrumpe en nuestras casas;
en nuestras casas írrumpe la luna llena..."

( de Adam Zagajewski )

Y muy buena su conclusión sobre todos esos poemas "apretujados como alfombras" que el poeta deja acumulados en su interior, tal vez por falta de ocasión propicia para extenderlos ante los demás, como alfombras maravillosas multicolores.

Cuando se reciben más comentarios de más pasrticipantes sobre los temas expuestos, la riqueza de matices se desdobla, se descubre y al compartirla le estamos dando "nueva sabia" a la poesía.

Conchita

[kistila]

me gusta esta sensibilidad polaca... tan cotidiana, tan veraz...
Adam Zagajewski por ejemplo:
"La poesía es búsqueda de respaldor.
La poesía es un camino real
que nos lleva hasta lo más lejos.

Buscamos resplandor en la hora gris,
al medio día o en las chimeneas del alba,
incluso en el autobús, en noviembre,
cuando al lado dormita un viejo cura..."

cierto que el poeta puede parecer a algunos "fuera del mundo" pero Adam Z... hace hincapie en que nuestro corazón palpita con la realidad:
"Sí, en defensa de la poesía y del estilo elevado, etc.,
pero también una tarde estival en un pueblo,
cuando huelen los jardines y los gatos están quietos
delante de las casas, como filósofos chinos."

"Huele a heno, una garceta
vuela indesisa sobre el prado...
Las flores de los tilos, una herida abierta.
El humo se eleva sobre las ciudades llanas
y el silencio írrumpe en nuestras casas;
en nuestras casas írrumpe la luna llena..."

pero demasiado a menudo las obligaciones cotidianas te alejan del ver, del sentir...
"Pero los fuertes momentos de resplandor
se escapan a nuestros encantos.
En mi habitación se acumulan sueños
apretujados como alfombras
en una tienda oriental, sofocante,
ya no queda sitio para nuevos poemas."

yo diria mas bien: "no queda tiempo para nuevos poemas... pero dentro mio, apretujados como alfombras orientales, hay multiples temas que no consigo desarollar..."

[kistila]

solamente hoy vuelvo a leer este post de Oliver como siempre muy interesante...
no voy a contar al detalle el porque de una semana ajetreada, mejor escribir esto que nos dice tan bien Wislawa Szymborska:
"...Realicé acciones cotidianas,
como si fuera lo único que tenía que hacer.

Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones,
pero sin pensamientos que fueran más allá
de salir de casa y volver a casa..."
andé como un zombie siempre sin parar y desaprovechando lo maravilloso de
"...Las nubes como nunca y la lluvia como nunca,
porque era con otras gotas que llovía..."
cuando, normalmente, estoy muy sensible a todo lo que me rodea... cuando, normalmente, comparto totalmente la afirmacion de este polaco al nombre tan complicado:
"...No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan..."
asi que: disculparme por no haber entrado a la casita esta semana y por, ya! marcharme otra vez a cumplir con mis obligaciones...
"...Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras...."